Три стихотворения ("Волга" №1 за 2014 г.)

Марина ПАЛЕЙ. Родилась в Петербурге, с 1995 года живет в Нидерландах. Многочисленные публикации в журналах "Новый мир", "Знамя", "Волга", "Урал", "Нева" и др. Четырнадцать книг прозы издано в России и восемь - за рубежом. Проза переведена на английский, финский, немецкий, шведский, японский, итальянский, французский, нидерландский, норвежский, словацкий, словенский, эстонский, латышский языки. Финалист премий "Букер", "Большая книга", им. И.П. Белкина (дважды). Лауреат "Русской премии"-2011 (роман-притча "Хор"). 

 

 

***

 

в омуте самое жуткое то, что он круглый

оборотневый коловрат - хоровод, хоровод

там мириады таких же, как ты; пластмассовой куклой

всякий беззвучно орёт

 

голова, голова, голова срывается с круга,

разлетается мелкими звонами═ цепь орбиты

зацеловывает взасос белая центрифуга,

но потом отпускает - прахом, метеоритом,═

 

чёрным выдохом леса - глупый ли ты или умный,

только без боли, пожалуйста, только без боли

┘в омуте самое жуткое то, что он круглый

есть ли в омуте дно? - да хоть бы и не было что ли

 

 

Рыба

 

оставшись одна, как есть, за бортом,

рыба не станет хватать кислород перекошенным ртом,

потому что именно за бортом - ей самое место,

потому что лишь в океане - она и есть рыба,

то есть - сама для себя глыба

 

с подлунными, как и с придонными,═ рыбе неинтересно,

она бессловесна,

поскольку ни с кем, что не странно,

у неё нет общего языка,

по бокам═ головы - в две резаных раны -

цветут у рыбы два═ красных цветка -

и не тесно

лишь в океане;

 

даже зная, что существует Бог (например, кит),

она себя глыбою именно за бортом ощутит,

где если уж буря - так буря! - не буря в стакане

 

да: рыбою - глыбою - на глубине - в океане

 

 

***

 

ты не хочешь, чтобы я говорила - и правильно:

вот - мясо-тело, его и надобно есть

только всё равно тело моё отравлено

тем, что жалость к тебе в нём есть

 

ты хмуришься, что глаза у меня иудейские,

не такие, как у панянок Днепра

но именно═ я═ обиды твои дикие, детские

переплавлю в Диканьские вечера

 

ты яришься, что дышу я в своём мифе-обмороке

тряпку в угол бросил - живи! - я и живу

только я всё равно обращу её, знаешь, в облако

всё равно с тобой по небу поплыву